El cine es luz. La luz que reflejan los objetos, las apariencias y nosotros mismos en nuestra existencia impregnada en el celuloide. La luz que se proyecta ante nuestros ojos abriendo una ventana al sueño de nuestro reflejo… Sin embargo, la luz también puede ser cegadora.  

Compilado por Anabella Speziale.

LUZ-SOMBRA-CONTRALUZ

(fecha de realización: Junio 2009) 

Para salir del mundo de las sombras es necesario encender la luz y así dejar de correr en la oscuridad. El cine es luz. La luz que reflejan los objetos, las apariencias y nosotros mismos en nuestra existencia impregnada en el celuloide. La luz que se proyecta ante nuestros ojos abriendo una ventana al sueño de nuestro reflejo… Sin embargo, la luz también puede ser cegadora. Los instantes no desaparecen mientras las formas siguen inmiscuyéndose en la caverna. Sabemos que los matices se develan a contraluz. Somos sombras que bailan en la pantalla de plata… al grito de “¡Luz, cámara y acción!”.

Compilado por Anabella Speziale

El camino de los sueños  (Mulholland Dr., 2001)
David Lynch
Estados Unidos / Francia
147 min.
por Anabella Speziale

Siempre hay una dualidad implícita en todos nosotros... como hay dos lados en una moneda... hay día y noche... luz y oscuridad... ying y yang... masculino y femenino... hay virtudes públicas y vicios privados... ¿quién se atreve a mostrar su sombra? // y las formas se confunden a contraluz… ¿quién se atreve a mostrar su sombra? Una sensación de vacío sereno nos devuelve la luz de nuestro reflejo // contraste del perfil de nuestra fisonomía. Cada uno tiene múltiples esferas personales, nos movemos entre bambalinas y actuamos trasformándonos según el escenario de la ficción cotidiana y ella salta de una vida imaginaria a otra en su hacer diario mientras cree ser la estrella. Suena el teléfono de productores que digitan la fábrica de los sueños… sueña el éxito, sueña el amor, sueña que es Rita, Camila y Betty… son todas parecidas, son todas la misma piel… rubia o morena solo es una imagen en una película perdida de bulevares con palmeras… y llora al darse cuenta que el silencio ensordece su muerte. Su cuerpo le devuelve el momento mágico que alguna vez vivió de amante, pero no le basta. Se abre la caja de sus anhelos, secretos y obsesiones. Ya quedó firmada su sentencia, entre flashes y fiestas: luces cegadoras que petrifican la apariencia de los cuerpos con sonrisas inertes. Siempre hay una dualidad implícita en todos nosotros, quien se atreve a hacer público sus secretos más oscuros no deja nada más que una sombra en la pantalla que parpadea ante nuestra mirada… ingenua.

Good bye, dragon inn (Bu San, 2003)
Tsai Ming-Liang
Taiwan
84 min.
por Lucía Carnicero 

Un joven, su poder es la mirada y entre velos observa figuras decapitadas por el filo de luz que divide las butacas. Se prepara para atacar calculando el punto exacto de su impacto. Se agazapa esperando el instante y sucumbe ante la fragilidad de quien no lo ve. Incómodo en la proximidad que no busca, su propia historia se proyecta: él alguna vez también fue presa de una jaula que siempre cierra.
Hoy el juego es entre cazadores, ya no hay acecho ni poder, solo danza ante una pitada de cigarrillo que se transforma en ritual de apareamiento. Pero el otro se aleja dejando a sus pies una sombra eterna sin huellas, solo queda el hambre y el vacío de un cazador sin presa. ¿Pero acaso los animales recuerdan?

Niños del hombre (Children of men, 2006)
Alfonso Cuarón
Estados Unidos / Japón / Reino Unido
109 min.
por Diego Cirulo

Viejos, desgarrados, incontrolables. La niebla ha llegado a los cuerpos.
El Sol se ha convertido en un bellísimo punto inservible.
Las mujeres… insólitas e infértiles. Los hombres… desolados y ebrios de violencia.
Un héroe perdido entre otros tantos bebe del más imposible de los venenos: su memoria.
¿Quién está del otro lado del mar? ¿La promesa del mañana está en un navío?
“Hey, amigo, sólo es un chiste”, escucha el héroe caído.
Una brecha de ébano se abre en el camino regado de árboles malditos. De su mano, cabellos rojos retornan del pasado detonando la más imposible de las variantes: esperanza.
¿Cómo sonaban los niños en mi vieja tierra? ¿A dónde se han ido? ¿Debo esperarlos en ese navío que promete el nuevo cielo de la mano de esos cabellos y el ébano?
El héroe grita, el héroe pierde, el héroe se desgarra… el héroe continúa.
Una ruta destrozada es bañada por los albores del ahora inservible y los carmines calientes, amigos de  la muerte sin lenguaje.  Duro peregrinaje en un viaje al prometido retorno.
Un pesebre en penumbras y un grito esperado por veinte años.
¿Este es el cuerpo que nos llevará a la redención? ¿Cómo saberlo, ahora que he caído en la más profunda de mis pesadillas? ¿Cómo saberlo, cuando en él todavía veo retazos de mi vieja vida?
“Hey, amigo, tose… sabe a Frambuesas”, oye el héroe caído.

Gradiva (C'est Gradiva qui vous appelle, 2006)
Alain Robbe-Grillet 
Francia / Bélgica 
110 min.
por Andrés Besada

Marruecos. Sobre el muro blanco de la mente, dibujos de Delacroix. Aquel Orfeo de rubios cabellos cree conocerlo. Nada es el fiel espejo de la incandescente realidad. En la cama, a su lado, la piel cobriza de la bella al desnudo. Un ciego, en un callejón. El narguile prendido, un opio que lo lleva dentro de un burdel dentro de un castillo de dolor. Y las pieles de las doncellas son laceradas bajo látigos de muchas borlas de acero. Suficientemente afilado para herir la sensibilidad de él, del explorador ansioso por dilucidar el misterio, porque ella está en todas partes, incluso en años pasados, en siglos paganos de Luna llena y fuegos apagados de humos blancos y brumas nocturnas. En un café, una taza hace humo, y se evapora la sustancia de la que está hecha ella. Rubios sus cabellos y viste a la moda, tanto de siglos pasados como de blue Jean y camisa de seda. Miente Delacroix, ya nadie cree en aquellas reproducciones. Solo están allí para embarrar la mente, para pintar con acuarelas el papel de la corteza cerebral de sangrantes cuerpos. El tormento parece no tener fin, y es allí cuando la fusión de los metales lleva a pensar en que los alquimistas, al igual que el rubio Orfeo, nunca pudieron crear ni oro ni realidad. Fin del carrete de diapositivas.